Я люблю писать. Да. Но не умею. Эта мысль меня посетила совсем недовно, и с тех по я порываюсь сжечь свой блокнот. Но, к счастью руки не доходят, да и разум не позволяет. Говорят что писать хорошо. Полезно. Чем больше пишешь, тем лучше получается. Вот я и буду практиковаться, чтобы через несколько лет было не стыдно. А пока... а пока это можно нельзя читать в адеквате. Вот так.

Ну что ещё такого сказать. Постораюсь полявляться здесь как можно чаще, писать как можно больше и как можно интереснее(самой смешно, каждый раз так говорю). Может даже что из своей жизни расскажу или даже тараканами поделюсь, поживем увидим. А пока хотелось бы поделиться этими стихами. Открыла их для себя только вчера. Мне очень-очень нравится. Это первый(ну исключая только Асадова) автор томик которого мне захотелось приобрести.
Вот. Читайте. Наслождайтесь.


Я их не помню. Я не помню рук,
которые с меня срывали платья.
А платья – помню. Помню, скольких мук
мне стоили забытые объятья,
как не пускала мама, как дитя
трагически глядело из манежа,
как падала, набойками частя,
в объятья вечера, и был он свеже-
заваренным настоем из дождя
вчерашнего и липовых липучек,
которые пятнали, не щадя,
наряд парадный, сексапильный, лучший
и ту скамью, где, истово скребя
ошметки краски, мокрая, шальная,
я говорила: Я люблю тебя.
Кому – не помню. Для чего – не знаю.


Учусь не бояться тебя пережить,
Тем паче переумереть.
Когда мы не сможем с тобой говорить,
Я буду тебе петь
О том, что тебя невозможно забыть,
Оставшись, тем паче - уйдя,
О том, что не так уж и сложно плыть
Против теченья дождя.

В.Павлова